Archiv für den Monat: Februar 2023

26.Februar – wegen Thomas – Odyssee 2023

Gestern ist Thomas gestorben. Mit Anfang sechzig, einfach so. Ist die Treppe runtergefallen. Wir wissen nicht warum. Nur, das er nicht mehr da ist. Wenige Tage vor Geburtstag und wohlverdienter Pension. Keine Ahnung welche Gefühle stärker sind, Wut oder Trauer.

Schon mein ganzes Leben kenne ich ihn.

Oft haben er und seine Frau Carin, Cousine meines kleinen Bruders und mir, auf uns aufgepasst. Später als Teenies besuchten wir regelmäßig Karl-May-Festspiele in Bad Segeberg. Kontakt hielten wir auch später, als wir Führerscheine hatten und in alle Winde verstreut blieben.

Lehrer war er aus Leidenschaft.

Gourmet und Weinliebhaber auch. Immer kochte er mit Leidenschaft, wusste alles über Whiskeys und Weine. Wenn er an seinem Jaguar E-Type Cabriolet schraubte, trug er karierte Holzfällerhemden, was den Vollbart mit stattlicher Größe wie einen kanadischen Holzfäller aussehen ließ.

Nie hab ich ihn sauer gesehen.

Oder ungehalten, gar ungeduldig. Immer ein Ausbund an Ruhe und Ausgeglichenheit, mit Pfeife zwischen den Zähnen. Englische Lebensart, britischer Gentleman durch und durch. Immer hilfsbereit, aber in Echt, nicht gespielt. Durch ihn habe ich gelernt, was ein netter zuvorkommender Kerl ist, der ich im Geheimen immer sein wollte und es,

trotz meiner Anstrengungen – nie wurde.

Merkwürdig, vor Wochen fing ich an mich am Treppengeländer meiner Bude festzuhalten. Ich sagte mir, nein ich schwor mir laut ins Weltall hinaus-dozierend, niemals, unter keinen Umständen wegen einer Absurdität abzutreten. Als meine Großmutter mit Ende Achtzig die Treppe runterfiel trug sie außer blauen Flecken und wüsten Flüchen nichts davon.

Warum dann jetzt dieser Scheiß mit Thomas?

Jetzt, wo ich genau das aufschreibe überwiegt Wut, ja mehr noch, richtiger Zorn. Verzweifelt kommen beide daher, weiß ich doch, wie schwer es ist, Hades zu entkommen. Einzig übrig bleibt mir, wie immer, die Hoffnung, dass es Thomas wie Herakles und König Sisyphos gelingt, den Herrn der Unterwelt zu überlisten und zurückzukommen.

Schlau genug ist er.

Erst mal müssen wir ohne ihn weitermachen. Mal schauen wie das läuft. Irgendwie geht es ja immer weiter, in Wahrheit wundere ich mich darüber. Anscheinend steckt in uns allen ein wenig Sisyphos und Prometheus. In Thomas auf jeden Fall.

Haarsträubend, wenn er aus seinem Schulalltag berichtete.

Obwohl immer höflich und liebevoll vorgetragen, waren Verzweiflung und wachsende Hoffnungslosigkeit herauszuhören, dass der Schleswig-Holsteinische Schulbetrieb ungebremst aufs offene Meer der juristischen Verfahren gegen Lehrerautoritäten hinsteuerte.

Oft blieb ich unsicher,

ob das alles so stimmte und rügte mich gleichzeitig für meine Zweifel, wusste ich doch wie ehrlich und aufrecht Thomas bei Allem blieb. Denn immer war ebenfalls offensichtlich, das es auf ein immer raueren schulischen Umgang hinauslief. Mehr als einmal sprach Thomas den Gedanken offen aus,

dass man eigentlich nur noch bewaffnet unterrichten dürfe,

wenn man nicht gerade Kampfsportler war, oder andere körperliche Überzeugungskraft besaß. Mehr als einmal trug er Schüler samt Stuhl hinaus, um dem Rest der Klasse das Lernen zu ermöglichen. Dank Statur und Charisma war ihm sowas möglich.

Doch wie machten es die anderen?

Dies und eine unüberschaubare Menge von Dingen, blieben mir unklar, bis zum heutigen Tag. Zum Schluss trat er von seiner Rolle als Abteilungsleiter zurück, ein kluger Schachzug, um sich auf den Ruhestand vorzubereiten. Letzten Sommer besuchten wir ihn.

Freudestrahlend skizzierte er, was er ab März 23 vorhatte.

Merkwürdig. Da ordnet man alles, ist höflich, hilfsbereit, bleibt sein Leben lang altruistisch, noch dazu als Lehrer an der Berufsschule, rackert sich ab, schluckt hinunter, macht weiter, unermüdlich, watet täglich durch ein Meer aus Bürokratie und Heuchelei, um Dienst am Menschen zu tun Und bekommt – trotz allem,

verfrühten Besuch vom Fährmann des Styx.

Noch dazu Thomas, der Wasser und Boote nicht sonderlich mochte. Angeblich fließt der Styx neunmal um den Hades herum, da wird ihm bestimmt schwindelig. Doch halt, vielleicht hat er Glück und hat keinen Wegzoll / Obolus dabei. Vielleicht findet er einen Weg zurück.

Oder er unterrichtet Hades und Persephone.

Auch ‘ne schöne Vorstellung. Vielleicht kann er seinen Charme bei der Dame des Hauses einsetzen, wer weiß. Einen Schlag hat er ja bei Frauen, ganz ohne Zweifel, wenngleich er sich nie dafür abstrampelte, das kam für ihn nie in Frage. Immer die Eleganz in Person.

Nun bist du uns vorausgefahren, mein Lieber.

Ich werde hier weiter die Stellung halten. Alleine schon aus Bosheit hab ich mir vorgenommen, mindesten 100 Jahre alt zu werden, nicht müde werdend, der Welt den Spiegel vorzuhalten, und im Zweifel auch zu drastischen Worten zu greifen, immer ganz nach dem Motto,

Worte sind stärker als Waffen!

Denn, ganz genau, da waren wir uns immer einig, weswegen Machthaber jeglicher Couleur, Politik, Wirtschaft, Medizin, Götter, alle jene, die Macht ausüben, das Unwissen der Menschen ausnutzen, um sie zu übervorteilen, ihnen Mist zu verkaufen, oder gar – beizubringen.

 Ich werde weitermachen, versprochen…

19.Februar – Magermilch & Waschmittel – Odyssee 2023

Seit kurzem trag‘ ich Brille. Erst mal nur zum Lesen. Hat was mit dem Alter zu tun, sagte die Optikerin. Sieh an, dachte ich, mal was ganz Neues. Altersweitsichtigkeit, oder Kurzsichtigkeit, eins von beidem. Sei völlig normal, meinte sie, wenn man über vierzig ist. Bekomm‘ beides durcheinander, weil man nennt, was man gut kann.

Eigentlich ganz vernünftig,

diese Halbvollglas-Betrachtung der Welt, doch wirklich, kommt mir ganz entgegen, nur will es mir irgendwie nicht im Kopf hängen bleiben. Nun gehört zu meiner Herrenausstattung nicht nur ein Komboloi, sondern auch ‘ne Lesebrille. Es fing damit an, dass ich Etiketten von Weinflaschen immer schlechter lesen konnte.

Anfangs dachte ich, schlechtes Licht.

Doch das stellte sich schnell als Selbstbetrug heraus. Darin bin ich ganz gut. Bald fragte ich meine Freundin, nebst jeweiliger Umgebung. „Was steht da?“ Seit dem weiß ich, wie höflich und diskret Menschen sein können. Von betretenem Lächeln und zu Bodenblicken, bis hin zu schallendem Gelächter, ließen sie nichts aus.

Völlig verdient wie ich finde,

schob ich diese „Sache“ seit Jahren vor mich her. Angeblich steht mir Brille, ich sehe wie ein Professor, oder Schriftsteller aus, sagt meine Freundin. Hätte schlimmer kommen können, dachte ich mir. Finde das spannend, was Menschen für Images in den Köpfen haben. Ich glaube wir sehen alle aus wie Horst und Gundula von Nebenan.

Wir verwandeln uns nur, wenn wir Bühnen kriegen.

In den Straßen des Lebens, im Supermarkt zum Beispiel, unserem privaten Laufsteg. Schlanke sportliche Frauen kaufen fettarme Milch. Meine Theorie ist, dass sie auf ihr Gewicht achten und deswegen Fett meiden. Warum sie bei den Plastikflaschen nur einen kleinen Teil der Aluversiegelung öffnen, liegt vermutlich daran, dass sie wenig verwenden wollen.

Heute will man überall sparsam sein.

Vielleicht senden sie damit eine Botschaft, wer weiß das schon. Heute ist selbst Klopapier politisch. Oder diese blöde Rum-Genderei, einfach furchtbar. Unzulässige Aneignung, genau das Gleiche. Weiße die Jazz-Musik machen, Chinesen, die Heavy-Metall spielen, Inder die bayerische Volkslieder singen, Mundharmonika spielen und Trachten tragen,

schwule Cowboys, die Tango tanzen.

Alles geht heute, eigentlich, und gleichzeitig irgendwie – nicht. Merkwürdige Zeiten. Mageres Putenfleisch geht dafür aus gleichen Gründen genauso gut wie Magermilch. Überhaupt geht Geflügel super bei jungen modernen schlanken gebildeten Frauen, die Anspruch haben und alles ein wenig akkurater als die Durchschnitts-Ursel von nebenan haben wollen.

Schmecken tut Geflügel eher nach nichts, wie ich finde,

abgesehen von Daisy Duck. Aber das ist in unserer modernen Zeit nicht so wichtig, habe ich den Eindruck. Leicht muss Essen heutzutage sein, darf weder Darm belasten, noch ansetzen. Gleiche Sache mit Hygiene. Nicht nur sauber, sondern – rein, lautet ein Werbeslogan, der tief in unsere Platinen eingedrungen und

nicht mehr wegzudenken ist.

Egal ob in Deutschland oder Frankreich, Menschen ziehen Wirbelschleppen Weichspüler und Duftwaschmitteln hinter sich her, dass Nasen und Zungen für Sekunden taub bleiben, wenn man unvorsichtigerweise in sie hineingerät. Ein Wahnsinn, wie viel Chemie wir uns auf die Haut knallen.

Meine Freundin mag‘s auch, wenn Wäsche angenehm duftet.

Sie hat eine beachtliche Armee von Reinigungsmitteln in ihrer Küche stehen, dass ich mich immer vorsehe, nicht zu kleckern, um sie nicht eine dieser Waffen blitzschnell ziehen zu lassen, um mir Löcher in die Hände zu schießen. Hab das mal beobachtet.

Jeden Morgen duscht sie.

Wahlweise mit Seife, Duschgel und Haarwaschmittel, wovon sie, wie alle Frauen, reichlich hat. Wohlduftend steigt sie vom Bad in Klamotten, die nach Perwoll-Blumenwiese duften, dass ich schiele, wenn ich eine Nase nehme. Fertig geschminkt mit aufgelegtem Duft kann ich nur sagen:

Donnerwetter – alle Achtung!

Wie aus‘m Modemagazin. Klar find ich‘s toll wie sie aussieht und duftet. Gleichzeitig frage ich mich, ob es gut für unsere Haut ist, wenn wir sie mit so viel Chemie belasten. Und meine Freundin ist weiß Gott nicht die Einzige. Gestern bummeln in Toulouse. Wow – war da was los, kein Wunder bei zwanzig Grad. Dufttsunamis brachen über mich herein – was ein Wahnsinn.

Chlor im Wasser.

Chlorreiniger im Haushalt, Scheuermittel, WC-Reiniger, nebst WC-Enten die hinter Türen quaken, zehnlagiges feuchtes Klopapier mit Umweltengel, Meister Proper, Duftkerzen und Duftstäbchen, die an Ken und Barbie erinnern.

Waschmaschinen leben länger mit Klingon.

Spülmaschinen, die Salze, Klarspülmittel und Reinigungstabs fressen und wieder ausscheiden, nebst unserer Essensreste. „Unser Dorf soll schöner werden!“, toll wie selbst Kanalisationen duften. Ich habe nichts gegen Wohlgeruch und Schönheit, doch warum übertreiben wir immer so?

Persil, da weiß man was man hat – guten Abend!

12.Juli – Amor und Psyche – Odyssee 2023

Liebe ist eine merkwürdige Sache. Alle reden davon, als wären sie Experten. Einzig lebender Dandy ist Julio, alle anderen sind Amateure. Freund von Descartes bin ich weiß Gott nicht, im Gegenteil, die Trennung von Seele-Geist und Körper ist für mein Dafürhalten eine der großen Dummheiten der Menschheit, doch mal ehrlich gesagt:

Was fühlt man bei – Liebe?

Und vor allem, wo? Ist es so ein Glaubensding, man folgt zu Anfang bestimmten Riten, glaubt dann zuallererst immer mehr an sie und dann fühlt man – Liebe? Aber für wen? Für alle, so wie Jesus? Ist‘s demnach also erlaubt alle Menschen zu lieben, alle gleichzeitig, oder aus praktischen Gründen – nacheinander?

Irgendwie schwierig.

Ältere Generationen hatten dagegen eh andere Sorgen, Hunger und Überleben zum Beispiel. Vermutlich gab‘s in Deutschland zwischen 1939 und 1959 so wenig Neurosen und Depressionen wie selten zuvor oder danach, höchstens unterboten von der liebenswürdigen Zeit von 1914 bis 1918.

Liebe? Alles Quatsch sage ich euch.

Meine Mutter ist 1944 geboren. Ja ich weiß was das bedeutet. Hat die je „Sohn, ich liebe dich!“ gesagt? Gott sei Dank nicht. Schwer irritiert hätte es mich, sogar richtig belastet. Spätestens, wenn ich eine Ahnung gehabt hätte, was sie damit meint. Hat es in Wahrheit überhaupt schon mal jemand zu irgend jemandem gesagt?

Ja, ich.

Hinterher war ich mir aber nicht mehr sicher, ob‘s nicht andere Dinge waren, die ich gefühlt, oder erlebt hatte. Vor allem, wie will man es wissen? Kommt Liebe etwa von außen angeflogen? So wie Vögel, oder Schmetterlinge? Oder wie Vogelscheiße, die auf die Jacke klatscht?

Leidenschaftslos abgelassen, nur von Wind und Wetter begleitet? Oder ist‘s doch anders, eher wie eine Eigenschaft, oder ‘ne Kraft von innen heraus? Aus mir unbekannten Gründen verhalten sich merkwürdigerweise alle als wären sie Profis.

Aber sind sie‘s auch?

Wenn man Platon’s Symposium liest bekommt man Einblicke in die chaotische Realität. Ist Liebe nun etwas wahrhaftig eindeutiges, oder versuchen wir uns lediglich ihr anzunähern, ohne zu wissen, wo sie und was sie ist?

Tatsächlich geht es mir mit Vielem so.

Nahezu alles bekommt man von anderen erzählt. Oder haben wir Dinge selbst herausgefunden? Ich jedenfalls nur wenige. Zum Beispiel, dass ich mit Erfolg nichts anfangen kann, ja mehr noch, er stößt mich ab. Erfolg heißt, etwas abzuschließen.

Als Athen‘s Akropolis fertig war, begann der Peleponnesische Krieg.

Wir manifestieren, um nach Fertigstellung dem Niedergang zuzusehen. Deswegen mag ich auch keine Museen, außer, ich kann Sachen an Fundorten bestaunen, wo man sie gefunden hat, wie zum Beispiel archäologische Funde.

Daher ist Phaistos authentischer und schöner als Knossos.

Immer diese menschliche Manie, allem möglichen einen „Touch“, eine widerwärtige Ergänzung zu verpassen, um Dinge vollständiger, vermeintlich SCHÖNER zu machen, furchtbar. Vor Allem, schöner für wen? Wir müssen eh alles umkrempeln, um zu erkennen wer wir sind.

Schlägt man Steine auf, sind sie im Innern auch – trocken.

Wir müssen rein in die Büchse der Pandora, nicht raus. Liebe! Zu was, für wen und zu wem eigentlich? Ist Manches nicht erhabener, glückseliger machend, wenn man es lebt, statt ausspricht? Manifestiere ich sonst nicht ähnlich wie die Akropolis, während wir zu zweit zuschauen, wie sie eingeht und – verschwindet?

Was lässt mich mehr schmachten?

Die Suche nach ihr, oder die Furcht sie zu verlieren? Welche Rolle spielt Eros? Vermutlich dreht sich alles um Verewigung, um unsere Unsterblichkeit. Ruhm, moralische Vortrefflichkeit, oder schlichte Zeugung, Reproduktion.

Immer landen wir beim Ursprung.

Jedoch nie am Selben. Immer ist er anders, nicht selten ähnlich, aber doch verschieden. Was also lieben wir? Gegensätzliches oder Ähnliches? Kennt irgend jemand die vermaledeite Antwort?

Wer weiß es….?

05.Februar – Élysée Palast – Odyssee 2023

Letzte Nacht hatte ich einen merkwürdigen Traum. Ich war Teil einer öffentlichen Anhörung. Manu Macron saß auf einer goldverzierten Anklagebank, im Zentrum eines unfassbar prachtvoll ausgeschmückten Saales.

Hier herrschte Nichts,

außer blanker Pracht der fünf Republiken, sowie dem barocken Feudalismus voriger Herrscher, von Napoléon 3,2,1, deins, der französischen Revolution, Louis Katorze, „l’Etat c’est nous“ der Sonnenkönig, bis runter zu Merowingern und Karolingern, angeführt von Karl dem Großen, besser bekannt unter dem Namen – Charlemagne.

Mitten drin, ich.

Wie delikat, hatte ich angeblich geheime Dokumente veröffentlicht, die zeigten, wie sich in Frankreich öffentliche Hand, sowie Geldadel bedienen – UND – es noch immer tun. Man konnte die Spannung greifen, mit Messern schneiden. Manu war guter Dinge.

Ich saß etwas Abseits.

Zeugen wurden aufgerufen. Vom Staatsanwalt befragt, zeigten alle in Richtung Manu. Er hätte dies oder jenes befehligt, angeordnet oder entschieden. Rhetorisch brillant wie immer begann Manu Personen zu befragen. Sie sprachen ’ne Sprache, die ich nicht verstand.

An der Körpersprache konnt man sehen,

dass er sie in die Defensive drängte. Hin und wieder schmunzelte er freundlich, aber ein wenig herablassend. Ein zweimal lachte auch der Saal mit. Obwohl die Beweise der Zeugen Gewicht hatten, sahen sie nicht gut aus. Merkwürdig, dachte ich, wie wenig Fakten zählen, wenn man unsere Aufmerksamkeit auf menschliche Schwächen lenkt

und sich daran – labt.

Ich kam ins Grübeln, dachte an mein Interview letzte Woche, dachte an meine Sicht auf Frankreich und Deutschland, meine Wünsche für die Zukunft. Mich behandelte man während der Anhörung neutral, nicht wie einen Eindringling, eher wie einen Zuschauer.

Und irgendwie bin ich das auch.

Man hat als Nicht-Franzose kein Wahlrecht, auch wenn man dort wohnt, gar in die öffentliche Sozialversicherung einzahlt. In Deutschland ist‘s vermutlich ähnlich. Irgendwie stört mich das, und doch verstehe ich, warum Staaten / Nationen Bedingungen festlegen. Für mich ist es der gleiche egoistische Mechanismus,

das gleiche moralische Register,

wie der Abtransport des Pergamonaltars, wo sich Deutsche genauso mit Ruhm bekleckert haben, wie Franzosen und Briten an der Akropolis, nur um den „edlen“ Lord Elgin zu nennen, der hunderte Marmor-Friese vom Parthenon stahl und ans Londoner Museum ja wirklich – verkaufte,

so wie seine französischen Brüder und Gauner im Geiste,

die mit ihren zusammengerafften Diebesgut, bis heute Louvre und andere Museen schmücken, oder wie Max Brod, der sich über den letzten Willen seines besten Freundes hinwegsetzte, um der Nachwelt Welliteratur zu erhalten, dessen Handlungen und Verhalten noch heute,

besonders von Literaturwissenschaftlern,

hoch bejubelt wird, deren Reaktionen mich in gewisser Art und Weise, an die obigen Archäologen und kulturellen-geistigen Diebe erinnern. Irgendwann war die Anhörung zu Ende. Manu schien zufrieden, schüttelte meine Hand, ließ letzte Bilder schießen und geleitete uns raus. Ich hatte im Élysée-Palast gesessen.

Merkwürdiger Traum.

Irgendwann wachte ich auf und ging auf Klo. Längst war’s neun Uhr durch. Ich war geschafft von Woche und Traum. Überhaupt stand in diesem Jahr einiges an. Buch fertig schreiben, Homepage bauen und eine Reihe anderer Dinge, die Disziplin und Durchhaltevermögen verlangen.

Immer öfter stieß ich auf Widerstand.

Auf der einen Seite gab‘s den Willen zur Vollendung, während sich im gleichen Atemzug alles dagegen sträubte, Erfolg mit etwas zu bekommen, gar fertig zu werden. Ich hatte eine andere Sicht und sah mich doch genau davon umgeben.

Ewiger Konflikt.

Klang nach Sisyphos, nach weitermachen, ohne Aussicht auf Besserung. Leben eben. Manche finden mich miesepetrig, pessimistisch oder deprimiert. Keine Ahnung. Ich lehn‘ es lediglich ab, begriffe wie Jacken zu gebrauchen. Liebe zum Beispiel. Man sollte sie nicht an.- und ablegen, sondern empfinden. Sonst wird‘s eng mit Menschwerdung.

Zum Glück wird es langsam wärmer…