Letzte Nacht hatte ich einen merkwürdigen Traum. Ich war Teil einer öffentlichen Anhörung. Manu Macron saß auf einer goldverzierten Anklagebank, im Zentrum eines unfassbar prachtvoll ausgeschmückten Saales.
Hier herrschte Nichts,
außer blanker Pracht der fünf Republiken, sowie dem barocken Feudalismus voriger Herrscher, von Napoléon 3,2,1, deins, der französischen Revolution, Louis Katorze, „l’Etat c’est nous“ der Sonnenkönig, bis runter zu Merowingern und Karolingern, angeführt von Karl dem Großen, besser bekannt unter dem Namen – Charlemagne.
Mitten drin, ich.
Wie delikat, hatte ich angeblich geheime Dokumente veröffentlicht, die zeigten, wie sich in Frankreich öffentliche Hand, sowie Geldadel bedienen – UND – es noch immer tun. Man konnte die Spannung greifen, mit Messern schneiden. Manu war guter Dinge.
Ich saß etwas Abseits.
Zeugen wurden aufgerufen. Vom Staatsanwalt befragt, zeigten alle in Richtung Manu. Er hätte dies oder jenes befehligt, angeordnet oder entschieden. Rhetorisch brillant wie immer begann Manu Personen zu befragen. Sie sprachen ’ne Sprache, die ich nicht verstand.
An der Körpersprache konnt man sehen,
dass er sie in die Defensive drängte. Hin und wieder schmunzelte er freundlich, aber ein wenig herablassend. Ein zweimal lachte auch der Saal mit. Obwohl die Beweise der Zeugen Gewicht hatten, sahen sie nicht gut aus. Merkwürdig, dachte ich, wie wenig Fakten zählen, wenn man unsere Aufmerksamkeit auf menschliche Schwächen lenkt
und sich daran – labt.
Ich kam ins Grübeln, dachte an mein Interview letzte Woche, dachte an meine Sicht auf Frankreich und Deutschland, meine Wünsche für die Zukunft. Mich behandelte man während der Anhörung neutral, nicht wie einen Eindringling, eher wie einen Zuschauer.
Und irgendwie bin ich das auch.
Man hat als Nicht-Franzose kein Wahlrecht, auch wenn man dort wohnt, gar in die öffentliche Sozialversicherung einzahlt. In Deutschland ist‘s vermutlich ähnlich. Irgendwie stört mich das, und doch verstehe ich, warum Staaten / Nationen Bedingungen festlegen. Für mich ist es der gleiche egoistische Mechanismus,
das gleiche moralische Register,
wie der Abtransport des Pergamonaltars, wo sich Deutsche genauso mit Ruhm bekleckert haben, wie Franzosen und Briten an der Akropolis, nur um den „edlen“ Lord Elgin zu nennen, der hunderte Marmor-Friese vom Parthenon stahl und ans Londoner Museum ja wirklich – verkaufte,
so wie seine französischen Brüder und Gauner im Geiste,
die mit ihren zusammengerafften Diebesgut, bis heute Louvre und andere Museen schmücken, oder wie Max Brod, der sich über den letzten Willen seines besten Freundes hinwegsetzte, um der Nachwelt Welliteratur zu erhalten, dessen Handlungen und Verhalten noch heute,
besonders von Literaturwissenschaftlern,
hoch bejubelt wird, deren Reaktionen mich in gewisser Art und Weise, an die obigen Archäologen und kulturellen-geistigen Diebe erinnern. Irgendwann war die Anhörung zu Ende. Manu schien zufrieden, schüttelte meine Hand, ließ letzte Bilder schießen und geleitete uns raus. Ich hatte im Élysée-Palast gesessen.
Merkwürdiger Traum.
Irgendwann wachte ich auf und ging auf Klo. Längst war’s neun Uhr durch. Ich war geschafft von Woche und Traum. Überhaupt stand in diesem Jahr einiges an. Buch fertig schreiben, Homepage bauen und eine Reihe anderer Dinge, die Disziplin und Durchhaltevermögen verlangen.
Immer öfter stieß ich auf Widerstand.
Auf der einen Seite gab‘s den Willen zur Vollendung, während sich im gleichen Atemzug alles dagegen sträubte, Erfolg mit etwas zu bekommen, gar fertig zu werden. Ich hatte eine andere Sicht und sah mich doch genau davon umgeben.
Ewiger Konflikt.
Klang nach Sisyphos, nach weitermachen, ohne Aussicht auf Besserung. Leben eben. Manche finden mich miesepetrig, pessimistisch oder deprimiert. Keine Ahnung. Ich lehn‘ es lediglich ab, begriffe wie Jacken zu gebrauchen. Liebe zum Beispiel. Man sollte sie nicht an.- und ablegen, sondern empfinden. Sonst wird‘s eng mit Menschwerdung.
Zum Glück wird es langsam wärmer…
